Марь

Відео: Лобода біла - chenopodium album

Михайло Булгаков
Трик-трак, трик-трак - гусениці всюдихода мірно постукують і заколисують, а сама машина, плавно погойдуючись на м`яких купинах, повзе по безкрайньому далекосхідному болоту.
Я сиджу на кабіні всюдихода і, немов азіатський кочівник з високою спини верблюда, дивлюся на одноманітну панораму. Потужний двигун напружується сотнею кінських сил годину, два, три ... Все живе спрямовується геть від гарчить гадини, але людина звикає до всього.
Оці абсолютно нема за що зачепитися: амурський лобода тягнеться без початку і без кінця, лінія горизонту вигинається дугою, і я згадую, що наша Земля - куля. А ми їдемо-повземо по болоту-марі, іноді зупиняємося, визначаємо координати геодезичних пунктів, знову повземо. Ледве-ледве. До Москви сім тисяч верст, і я вирахував, що якщо ми будемо їхати з такою швидкістю на захід, то доту до столиці через 1500 днів, або чотири з чимось роки.
Тиждень тому вертоліт скинув нам бочки з пальним, продукти, пошту. Все в порядку. Ні, не все: в купі газет і листів з дому знову не виявилося головного, бажаного листи.
Трик-трак, трик-трак - стукає по мізках брязкіт гусеничних траків і розбиває, розчленовує думки на окремі фрази, слова, літери. З глузду можна з`їхати від Обридло пейзажу: лобода навколо, сонна одуру в голові. Хоча, як сказати, як посмотреть.Смотрі не дивися, а людського житла не побачиш. Лобода виштовхує, видавлює людей з їхніми будинками, городами і проблемами до великої води, до Амуру. А тут - пишний східний килим з яскравих квітів і трав. Жирна зелень, ніжна бірюза, пурпур і блакить -буйная палітра постійно нагадує про самому геніальному художнику на Землі.
Великі голубічние поля, різнокольорові лілії, фіолетові іриси, вимахнувшіе в людський зріст ніби в насмішку над жалюгідною суєтою одержимих садівників-любителів.
Запах домашніх квітів в кришталевій вазі може на час заповнити кімнату. Для того щоб напоїти пахучим ароматом амурську долину, творцеві знадобилися тисячі, мільйони квітів. Незламні солодкі і пряні запахи накочуються хвилями, стомлюють нюх, кружляють голову. Так буває, коли зариєш особою в лоскоче шовкові пелюстки букета свіжих троянд.
У затишних кістках голосисті пташки звили гнізда і з ранку до вечора співають своїм діткам-пташеням колискові пісеньки.
Тремтячи слюдою крилець, в повітрі нерухомо висять бабки, снують пузатенькі пухнасті джмелі, дзвінко стрекочуть невидимі коники.
З-під гусениць всюдихода вилітає казна-звідки взявся тетерев, але я дрімаю на кабіні, мисливець в мені спить, а моя рушниця нешкідливою і нікчемною дрібничкою лежить поруч. Трик-трак, трик-трак - всюдихід, побряківая залізяччям, метр за метром гризе живий килим, ріже і мне квіти, тисне пташині гнізда, що поховав в траві живність. Безмозка каракатиця байдуже повзе по тілу Землі, по марі все далі і далі, залишаючи за собою мертвий, бридко пахне слід.
Я роблю роботу. За гроші. Восени касирка простягне мені зі своєї нірки-конторки пухкі пачки папірців з водяними знаками, і я куплю собі все, що захочу, наприклад розкішну книгу-альбом з кольоровими фотографіями живої природи. Але зараз мені природа набридла, я скучив за домом, втомився від життя в болоті, мене нудить від коричневої рідини-води, яку я день вдень перетворюю на багатті в суп і чай. А ще я заплутався в невідомості, в щемливої серце здогадах про те, що сталося в недосяжній Москві, адже листи знову немає.
Вдалині над Марію з`являється ледь помітна коливається синя смуга, - на карті в цій стороні позначений масив-оазис, нарешті ми хоч на час виберемося з проклятої мари.
На ясне небо прибігла темна хмарка, і по кабіні, брезентовому кузову голосно зашльопали краплі дощу. Я перебираюся в похмуре черево кузова і поринаю в смердючу атмосферу паливно-мастильних матеріалів. Мрія токсикомана. Легкі бензинові пари важко здавлюють дихання, і я провалююсь в забуття.
Трик-трак, трик-трак - щось знайоме, колись зачепитися за один з гачків пам`яті чується в приглушених звуках. Згадав! У Проспера Меріме є оповідання «Партія в триктрак». Якась гра ... в карти, в кості? Втім, не все одно. Просто гра, - гра слів: трик-трак, трик-трак ...
Отямився я від різкого поштовху, як ніби всюдихід напоровся днищем на сховався у високій траві пень. У задушливій темряві кузова нічого не видно, але крізь брезент чутні здивовані вигуки вилізли з кабіни товаришів.
Ей, пасажир, вилазь-но, глянь, що діється навколо!
Я виходити з купи бензинових бочок і барахла, зістрибує на землю.
-Ні, Ти подивися, яка Хіросіма! - Знову лунає збуджений голос.
І я оглядаюся. Мій погляд, не пропускаючи навіть мікроскопічних деталей, сканером ковзає по загробному пейзажу. Те, що я бачу, створила природа, але є, є докази, що і людина доклала до цього свою мерзенну руку.
Пожежі пронеслися над хабаровської тайгою роком раніше. Тоді осіннє сонце перетворилося в мутно-рожеве плямочка з розмитими обрисами, і все довгі лиходення стали схожі один на інший тривожним напівсвітлом-напівтемрявою. На тисячокілометровому просторі, затягнутому сірою пеленою диму, втративши розум, металися живі тварини (і люди, люди теж), намагаючись знайти укриття від смертоносного вогню.
Всі, хто вмів бігати, літати і повзати, з надривним стогоном, хрипом і криком намагалися вирватися з палаючих обіймів стихії. Але живим кедра, модрини та дубам, корінням, всім єством своїм зрощеним з матір`ю-землею, судилося прийняти смерть на місці, стати могильниками і для себе, і для менших зелених братів.
Пізніше я розпитував очевидця пронісся вогняного смерчу. Він насилу підбирав слова, і коли йому знадобилося знайти для цього видовища єдине, найвірніше слово, то з`ясувалося, що відшукати його в російській мові не так-то просто, довелося скористатися тим, що вигадали вразливі італійці, - «грандіозно».
Мені не «пощастило» бути свідком грандіозної пожежі, але зараз переді мною простягалося те, що після нього залишилося, і я відразу можу назвати побачену картину російським словом «жах».
Апокаліптичні, неземне видіння, ядерна зима. Уявіть собі безліч обвуглених телеграфних стовпів висотою з багатоповерховий будинок. Між ними нічого немає, гілки згоріли дотла, але обгорілих стовбурів стільки, що далекі велетенські головешки наглухо закривають проміжки-просвіти і перед очима стоїть суцільна похмура стіна. Що там лобода, в болоті на кожному кроці копошилися життя, а тут ...
Верхівки ближніх стовбурів-стовпів раптом почали відділятися - де ти, російський Босх? - І, знайшовши в чорних воронів, закружляли над мертвим ландшафтом.
Трик-трак, трик-трак ... Марь-гар ... Ми продовжуємо свій шлях, просуваємося в глиб космічного антисвіту, вже ціла зграя похмурих птахів-символів з гортанними злими криками кружляє над головою.
І ще одна зграя чорних птахів повільно, знехотя піднімається в небо, коли ми під`їжджаємо до безіменної, що не значиться на карті річці. Її берега усіяні спучений трупами тварин. У розкладаються тушах ледве вгадуються сохатим і ізюбри, кабани та козулі; виділяють сморід останки обгризені і розкльовувати. Нещасні звірі марно шукали порятунку у води, - в посушливе минулорічне літо русла багатьох річок перетворилися на вервечки дрібних ямок, оточених болотами мілинами. Страх гнав живність до цих останніх ненадійним притулком, і тут, коли відступати вже було нікуди, звірі потонули, але не в воді, а в вогняному морі.
Російський німець академік Миддендорф в минулому столітті писав про благотворний вплив вирубок і пожеж на збагачення тайговій фауни. Не знаю, не знаю, коли тут знову зашумить тайга і забігають звірі, поки що з`явилися одні стерв`ятники.
"Хто винен?"
Трик-трак, трик-трак ... Навколо знову життя, лобода, марево ... Дощові хмари зашторені блакитне небо, повітря наповнилося вологою. Я вже майже звикся з полубредовом станом, коли у важкій голові хлюпочуться-полощуться каламутні думки.
Навіщо я тут, серед живих і мертвих птахів і звірів, в храмі природи?
Ах, да ... геодезія, тріангуляція, визначення координат (тепер можу сказати: координати потрібні були для ракетних установок). Як же це, хто наважиться притягти до храму ракети, кому вони тут потрібні? «Не твоя справа, не хвилюйся, притягнуть, привезуть, націлять куди слід, ти тільки координати визнач».
Лобода, марево ... заморили звірів і птахів ... Це не я, людина, погубив їх, це пожежа, стихія! «Стихія? Хіба вона вогник залишила тліти під Сушин? »Не я, не я, не було мене тут в минулому році!
Лобода мовчить, морочить голову, запах вологих квітів і трав каламутить розум.
Лобода, Марія, Мариванна ... Яка ще Мариванна? Та сама вчителька літератури. Маленька, сивенький. Голосок у шкільної дошки ледве деренчить про добро і зло, про те, що Сонечку Мармеладової в дитинстві хотіли купити черевички, а «п`яти копійок за розрахунком і не вистачило». Я сиджу на «Камчатці» - останній парті і нескінченно далекий і від Мариванна і від Сонечки ... «Знову двійка». За російській літературі. За Достоєвського, за роман «Злочин і кара». Маячня якась. Так, я винен перед Достоєвським, але я не підпалював ліс, чи не губив тайгу!
Лобода оточує мене з усіх боків, а Сонячно, сірі і сирі хмари опускаються нижче і нижче, тиснуться до землі, тиснуть все сильніше. І я не знаю, не вмію пов`язати і пояснити причини і наслідок того, що відбувається.
Трик-трак, тік-так - сталеві гусениці, як метроном, вистукують чіткий докучливий ритм, отщелкивали хвилини і години, але саме час залишається тягучим.
Зарядив сильний дощ, я мокну, ежусь, але думаю зовсім про інше. У мене болить душа, немов вигоріла її частина, але біль зовсім не через дощ або того, що сталося в Москві, на відстані семи тисяч кілометрів - чотирьох з чимось років звідси, - від цього нескінченного тужливого болота.